miércoles, 24 de junio de 2009


De la calle al olvido


Papá, mamá

Hermanos, primos, parientes y demás

Enterramos a mi hermano muerto

Bruno Pino (El muerto)

Los poetas no mueren nunca decía Huilo Ruales, respecto a la obra de Bruno Pino en la Antología Poética recogida por la Casa de la Cultura Ecuatoriana, en el año 2007. Claro, reconocimiento que llegó luego de tres años que el poeta feneciera.

*

El 24 de septiembre de 1973 murió Pablo Neruda fecha en la cual los amantes de la poesía y la literatura –a nivel mundial- se visten de negro, además se reencuentren con la poesía de este poeta.

Pero en el Ecuador, el 24 de septiembre debe ser el día en que reconozcamos a uno de esos seres invisibles que pasaron por las calles de Quito construyendo su historia. Seres anodinos que no buscaron ambiciones, contrarios a la pedantería de poetas como Neruda que era el buscar ganar el Premio Nobel, razón la cual, dos años después de recibir ese premio anhelado murió. Espero, se consagró y se alejó. ¡Ya puso su nombre en la historia!

Acercándonos a la palabra del poeta peruano César Vallejo en los Heraldos Negros asevera: Son pocos; pero son. Pocos son esos seres que andan hirsutos por calles grasientas bailoteando a la realidad o como Bruno Pino “enfrentando a la mísera realidad”. Es que Pino no era un poeta cualquiera, era el poeta callejero, el del pueblo, el de la distancia, el cantante, el panfletario, no por político sino por evanecer al poder.

Para donde vas: para siempre anotaba el poeta. Ese siempre que se estampó en la memoria de quien lo vio en las gradas de la Iglesia la Catedral o en las banquetas de la Plaza de San Francisco y que los mendigos lo catalogaban de loco. ¿Qué poeta no es loco? Por eso Erasmo de Rotterdam retrataba a la persona loca como la racional por que son los entes que divisan el otro lado de la realidad – ¿la neorealidad?- esa locura que Pino representaba en la ceguera: yo no quise amarte/ tampoco te busqué en mi ceguera.

Además, el poeta presentía este abandono que los lectores, supuestos intelectuales, le haríamos: es lindo/ que alguien escriba cuando ocurre algo/ y si alguien muere, por una causa grande/ que mejor que alguien escriba, diga algo/ una crónica. ¡Ni una sola crónica! Los supuestos diarios en el churrasco que son las notas culturales no se pronunciaron de este poeta que es parte de la historia del Ecuador, el país que el 24 de septiembre del 2004 lo vio morir entre la mendicidad, el hambre y la poesía.

*

Por eso a la distancia quiero rendir un homenaje al poeta que vive en la orilla del Machángara, en la Plaza Grande, en el Guasmo o en el Perú, que meses antes de morir fuera a dar un recital de despedida ante el mundo. Juan, quien cambió su nombre a Bruno, nació en Chimbacalle en 1945 y murió el 24 de septiembre del 2004 en el barrio los Sauces, Guayaquil donde reposan sus restos.




El Túnel de Ernesto Sábato

Luego de dos años y medio en que he releído el túnel la sensación que me ha causado ha sido la de siempre, el de buscar por entre miles de facetas a ese ser que mire y comprenda lo esencial de nuestra obra. De alguna manera todos nos parecemos a Juan Pablo, artistas llenos de misterios. ¿Es el amor el camino inevitable a la soledad? A mi manera de ver, ¡Sí! Y la forma en que Ernesto Sábato lo explica también:

 

-       Tengo que matarte, María. Me has dejado solo.

 

La novela, el túnel de un romance intenso de Juan Pablo hacia  María, que a ratos rebasa tramas policiales por la serie de preguntas e indagaciones, razonamientos –bien o mal consensuados-, contiene una trama en donde temas como el odio, el arte, el amor, los celos van enrollando a dos personajes en busca de un tercero que al final palidece en sombras.

Juan Pablo, pintor destacado en medio de una exposición de su obra donde muchos críticos repasan la misma sin encontrar indicios o detalles de los fundamental, mira a una persona que se fija en el fondo esclarecedor, un minúsculo ostión dentro del gigantesco mar: 

una muchacha desconocida… miró fijamente la escena de la ventana y mientras lo hacía tuve la seguridad de que estaba aislada del mundo entero, no vio ni oyó nada a la gente que pasaba o se detenía frente a mi tela”.

Esa ventana por donde no puede escapar la soledad y el temor de Juan Pablo había sido descubierta y acogida a través de María, la chica desconocida.

El resto es un ir y venir de los celos descontrolados de Juan Pablo hacia todos los actos que María realiza. Ese ser recurrente a apoderarse de algo que sabe que no es para siempre. Es una obra hermosa donde Sábato nos muestra la oscuridad en donde nuestros entes habitan, el túnel –a mi modo de ver la soledad- que no tiene escapatoria, donde esa luz de la salida solo es imaginación de nuestros sueños.

Con un lenguaje sencillo, casi sin recurrencia al diccionario, y directo envuelve en un apasionamiento del lector ávido de reencontrar ese celo descubierto en la muerte de María.

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Nombres: Darwin Stalin Morejón Cherres
Email: darwinst@hotmail.com
País: Ecuador
Dirección: Juan Camacaro Oe7-61 y Punta Arenas (Sector la Santiago)

Trayectoria: Miembro de los Talleres literarios de a Casa de la Cultura Ecuatoriana, he participado en varios concursos de poesía y cuentos a nivel nacional e internacional.
• Segundo lugar en el concurso estudiantil universitario de Poesía, Cuento y Ensayo (marzo 2006) 



Eso si es verdad

Que largo es el camino del olvido,
el agua vierte sus entrañas en mi ser
subsume,
todo el ambiente incorpóreo de mi ternura inefable.

Será que la amo, será que me ama
nunca lo sabré??
no se ni lo que sé

Ese ardid de mi cuerpo hierve como lava,
quema como aceite burbujeando
retuerce cicatrices,
empaña los vidrios de mi alcoba.

Mi tálamo esta aún rígido , mi venganza se aproxima
ya está.
Esta aquí y quiero matarla

Beber su tibia sangre
aprisionarla con mis huesos y estremecerme en su
delirio

Lo fácil no era matarla lo fácil era amarla,
pero la maté.
La mate y así mate mi esencia.

Cuando matas, eso si es audacia , eso si es verdad.
Eso es lo único que te logra
acicalar.

Mi corazón se esfuma
el fango ronda mis heridas,
mi dermis se eriza y mi cuerpo yace en el suelo;
podrido por absurdos sentimientos

La plaga llegó y se llevo todo, todo, todo.
Hasta lo poco
que de ella , en mi vientre oscuro aun argüía.




Sensaciones

cae el pedestal, se hace arcilla de mar

Tú vientre bosteza de emoción

inspira mis vísceras tensadas,

Voy entrando lento en tu dorada gruta

 

Estallan botones como fugaces estrellas del ocaso

Un cerrojo sube y baja como tarabita despeñada

piernas despedazadas se  cercenan de manera habitual

Los vellos se crispan como rayos perdidos en una hoguera

 

Dolor, angustia ¡frío de metal!

Desparramas los toldos por todo el ambiente incorpóreo

El piso toma vida propia

Mientras aullidos se desperdigan como fluidos de sangre madura

 

Respiración coartada

Los alientos se aprehenden en simultánea carrera

manos moviéndose sin cesar

Los labios besan lo prohibido …

  

sudando recorres cada espacio del roto cristal

El tálamo se quiebra de la angustia inmune al sentimiento,

La espalda se clava

En un abismo insondable de tensión mundana

 

Los ojos se disparan  a ráfagas de viento

lujuria rondando por todo el paisaje

Encarcelada la pasión

El amor sale por la puerta de atrás

 

Mentirosas las lenguas

Salivan por los poros sirenas en vela

Por fin se termina esto…

 


Me voy muriendo de a poco


Aunque en tu dermis quiero seguir viviendo




La Muerte.

La perfecta armonía zodiacal, de tu vida es mi cuna dorada

se apodera de mí y llega sin pensar a la cruz de mi yerto pecho.

El arrecife se vuelve espuma; el agua escarcha

mi sangre se cuaja entera. Te bebes completamente mi elixir.

 

Subsumes en un breve arrebato mis esencias

a veces, en la atmósfera libre.

Es el caos, de  toda temporalidad

sólo es  mi vida la que se hace más efímera.

¿vale la pena luchar?

 

Eres la más bella vulva empapada

mi más ciega aberración,

la más tenue ternura, la inspiración mas

exacta.

 

Has llegado. No te me vas a escapar

Eres mía. Mi hojarasca te tiene

Entera.

Por mas que grites como pariendo nadie te llevará de este sitio.

 

Ahogarme quiero en el mar de tus candentes embrujos,

arrojarme sin pensarlo en el precipicio de tu amor,

arrancarme mi pellejo y dártelo a ti,

extirparme el alma. Para poder ser tuyo en un cenit abrumado.

 

He recibido el mensaje y acudiré a tu encuentro,

No voy a retrasarme. Tengo que llegar a este excitante momento.

Fluye la sangre y se me desparrama. Mis venas están abiertas

Caudalosamente se me escapa la vida. Y me rió a carcajadas.

 

Mis labios forman la perfecta risita infantil

Feliz muero, porque tal vez nunca viví.

Se me extingue el aliento y yo solo me someto

entero a tus encantamientos.




Zapatos… corazón

Los fantasmas huyen del silencio

Las velas de mi hoguera crean un incendio

Medallas de vírgenes, se hacen monedas

Mientras yo tengo en mis manos aquello que antes era tuyo

 

No te devolveré nada

Pues sin ti, eso me ayuda a vivir

Si quieres algo búscalo debajo de tu cama

 

Entre uno de tus zapatos

                           Estará mi corazón 

martes, 16 de junio de 2009




Nació en Quito el 26 de Febrero de 1983, pero usurpó el cielo de Cotacachi para volar cometas desde que caminó solo, dice que es Cotacacheño por que allá está la vida y nadie lo saca de esa idea.

Egresado de la Facultad de Comunicación Social de la Universidad Central del Ecuador, (con su tesis en proceso), forma parte de los Talleres Literarios de la CCE, fantasma del grupo cotacacheño Lírica Clandestina que no ha muerto pero no camina.

Cuenta abusar de la perversidad de la palabra, reconocer las nostalgias que se generan en cada verso, tirar un cordón umbilical entre el mundo y el como pretexto para salvarse.



1

Se ve a los ángeles fornicar,
ruedan botellas y retazos de alas con carne
la orgía se desató en el paraíso
y es que ha llovido con furia en Quito,
se han desaguado las vestiduras de algún santo,
las pupilas magdalena del desasosiego.

Hasta acá, llegaron los vestigios de la batalla,
el vino de los suicidas penetró los párpados.
embriagó las sábanas.

Cuando cesó la tempestad rodaron los ojos bajo la cama

yo, solo la ví partir.




2

Te hablo con voz de espantapájaros
de mis malas noches
y aves de rapiña.
Te dejo por unos instantes mi espectro
para que caliente tu pubis
y descuelgues de tu rabo de paja
mi mar ausente.




3

La madrugada eres vos
de entre tus manos nace un niño ciego
arrastrando las campanas del insomnio
anunciando tu ausencia.




4

La ciudad se derrite por sus faldas,
culebrea la vía láctea cuesta bajo
asumiendo la derrota del espacio

Ciudad mojigata, veterana
sumergieron santos y demonios
en la constelación de tus enaguas,
nacieron cuervos y arlequines
beatas y charlatanes

Despiertas ahorcada por un rosario
sangra tu cinturón de siete cruces
hasta tus pierna mercedarias
por donde escurre el pecado

Ciudad cucurucha, encadenada
agoniza tu horizonte azul
atravesado por un cardenal en tu costado

Ciudad turulata, adormecida
te llego el domingo con la tarde a cuestas




Y han cerrado todas las cantinas.


Nació en Quito el 15 de Junio de 1988, estudia en la Universidad Católica Geografía y Medio Ambiente, forma parte de los Talleres Literarios de la CCE.
Radiotransmisor de paletas coloidales, para Pablo, hojaplata es un suiveniris de formulas galácticas, un trabajo de moléculas prestadas y una brújula risueña.

Ha sido publicado en Anthology of Poetry by Young Americans.Grand Rapids, Michigan. Estados Unidos (2002).
Gano el primer lugar del concurso Poeta vs. Poeta. Cafelibro (2008), y el segundo lugar en la categoría tercera de poesía del concurso Literario Día del Libro y la Rosa ( 2009). Premios helados que no consagran el espionaje de mar.


SUSPENSO CRIOLLO REPETITA

K atabum ,
chicle alcalino preinca;
Y col de mato pelo,
Muito bene!
lánforas mistificadas por erupciones de sanitarios impares
excusa del Jonathan Carrera,
Exnarradordestickeraventoz
Bocina de tres calles madrinas,
Explotada del esfero,
Misión imposible 78,
Calibre neumático jota.
TC,
Tumba Culinaria Televisión
Y pumas de desconcierto canino.




EXTRA PORO

Pan logarítmico,
sacerdote volt ampiris,
Y el clock clock glock, el clon ninfa.

C e d a e l p a s t o.



SABANEA OPUS

La barca nivelada a torpedo caracola
Es un cepito
De pulgas precoces de lugre,
Puerto luctuoso de bocinas en calentamiento global.
sifón provinciano, un lavado de rascacielos,
punto de descongelación ,
cambio y kaggggggggggggggggg fuera.
 

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